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Escrever sobre o amor virou cansativo, pois não há muito mais para ser dito. Escrever sobre a dor não faz mais sentido. Não há felicidade para ser descrita. As coisas vão perdendo o sentido, como o dia vai perdendo a cor. Tudo vira tão monótono, tão sem razão. E tão depressivo. Já não há mais aquela vontade de antes; já não há mais cor. A inspiração vai dando lugar às lágrimas, que vai aliviando o aperto no coração. E a única coisa que me resta, é a música. Que me acalma, enquanto o sono não vem. - Ary Leal